Noticias el Pais de España

Si para Vox el PSOE es “la mafia”, el PP es “la estafa”. Así lo repiten Santiago Abascal y los suyos, que suben en las encuestas y las urnas con un discurso rupturista que presenta al partido de Alberto Núñez Feijóo como pilar de un “bipartidismo corrupto” que deja a Vox como única “alternativa”. Pero algo no encaja en este relato en el que Vox luce como un partido sin ataduras. No encaja Valencia, ni Valladolid, ni Castellón, ni Guadalajara, ni Toledo. En total, más de 70 gobiernos no encajan.

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En un esquinazo del oeste de la provincia de Soria, no lejos del Burgo de Osma, se yergue una explotación moderna, tecnificada y gigantesca de manzanos que produce, ella sola, cerca de 40 millones de kilogramos de fruta al año. Más o menos el 10% de las manzanas que consume el país entero. Cerca del mar de manzanos, pero al otro lado del Duero, se levanta -es un decir- un pueblo llamado Navapalos abandonado por completo en los años 70 durante el éxodo hacia Madrid que desangró el pueblo, la comarca y la región. Hay viviendas hundidas, corrales destruidos, una atalaya musulmana que lleva ahí desde la Edad Media y un puñado de calles, en principio, desiertas. Parece un pueblo vacío, pero no: en él reside una pequeña colonia de cinco jóvenes antisistema empeñados en restaurar algunas casas con sus propias manos y vivir ahí dándole la espalda a la globalización. La explotación frutícola, propiedad del grupo Nufri, que emplea a cientos de trabajadores, muchos de ellos inmigrantes africanos, llegó a Soria en 2008 empujada por el cambio climático: en Lérida, su lugar de origen, las cada vez más frecuentes noches tropicales amenazaban la producción. Guillermo Jiménez, uno de los cinco pobladores del pueblo vecino, llegó a Navapalos en 2021 procedente de Alcobendas. Cuenta que a veces, cuando los de Nufri emplean insecticidas y el viento juega en su contra, el veneno cruza el río: “Sin querer, nos fumigan”. También que está empadronado en el Burgo, que trabaja ocasionalmente de camarero, que quiere quedarse a vivir ahí y que hace días le llegó la papeleta de las próximas elecciones autonómicas de Castilla y León del 15 de marzo. Con ella en la mano hace una defensa de lo que él considera un voto útil: “En Madrid yo votaba a Podemos; pero aquí, todo tan del PP, igual lo hago por el PSOE”.

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Las “formas groseras”, las “malas maneras”, las “bravuconadas” y los “dejes chulescos” del comisario Emilio de la Calle eran bien conocidos en algunos círculos de la Policía Nacional desde hace muchos años. Por eso, los escandalosos audios publicados por EL PAÍS esta semana, en los que se le escucha gritar, insultar y amenazar a una subinspectora que estaba bajo su mando, han causado estupor y rechazo internamente, pero no sorpresa: “Lo raro es que haya tardado tanto en salir”, se comenta en el cuerpo.

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El líder norcoreano, Kim Jong-un, enfundado en un abrigo de cuero negro que podría haber vestido cualquier villano de James Bond, con una sonrisa y el pelo perfectamente moldeado en ese peinado que le aplana la cima del cráneo, dio por concluido el pasado miércoles el IX Congreso del Partido de los Trabajadores con un discurso ante las tropas que desfilaban por la plaza que lleva el nombre de su abuelo, Kim Il-sung, fundador de Corea del Norte y de la dictadura hereditaria: “Nuestro ejército lanzará terribles ataques de represalia contra cualquier fuerza en el momento en que cometa actos militares hostiles que infrinjan nuestra soberanía nacional y nuestros intereses de seguridad”.

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La historia del 23-F no está escrita. La documentación desclasificada que conocimos el pasado miércoles abre nuevas incógnitas sobre uno de los episodios más desconocidos de nuestra historia reciente. Cuarenta y cinco años después seguimos todavía allí, ya que prácticamente todos los documentos que acabamos de conocer son del día después y refuerzan el otro polo, el de la hora más larga de la democracia. Pero, más allá de videos, audios o de la transcripción de miserias personales, estos archivos en pdf permiten un particular viaje al pasado. Al del lenguaje, los usos y las formas de aquellos sectores involucionistas de comienzos de los años ochenta. No hay nada más pedagógico, en ese sentido, que darse de bruces con la dureza de aquel ambiente oficial, no solo de los cuarteles, y adentrarse en los organismos que crearon y custodiaron la documentación esencial sobre este periodo: el Ministerio del Interior, con la Dirección General de la Policía y la Guardia Civil a la cabeza; el Ministerio de Defensa, con sus propios servicios de información (CESID) implicados en el golpe y, por último, el Ministerio de Asuntos Exteriores.

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El 23 de febrero de 1981, a las 18:23 horas, me encontraba en el cementerio de Villarreal empujando hacia el interior del nicho el féretro de mi amigo Manolín que había muerto por fumar demasiado. En ese momento se me acercó el tipo de la funeraria y me dijo que había oído por la radio del coche fúnebre que en Madrid unos guardias civiles habían asaltado el Congreso de los Diputados y se había producido un gran tiroteo. Pensé que si se trataba de un golpe de Estado me había pillado en el lugar menos adecuado. Desde la casa del difunto llamé a la familia en Madrid y mi hija, que era muy pequeña, me dijo: “Tengo dos noticias, no sé cómo es, que se han levantado unos militares y te han dado un premio o te han dado un premio y se han levantado los militares”. Sucedió que mientras Tejero y sus compinches se dirigían hacia el Congreso en autobuses La Sepulvedana para poner la democracia patas arriba, en el Hotel Palace, el jurado del premio de periodismo César González Ruano acababa de concedérmelo por un artículo titulado No pongas tus sucias manos sobre Mozart. En plena confusión decidí volver a Madrid esa noche, pero encontré Valencia atascada y de pronto súbitamente desierta hasta quedarme solo dando vueltas por la ciudad con el bando y el toque de queda de Milans del Bosch, según el cual cualquiera podía pegarme un tiro. Por una bocacalle llegó un estruendo que parecía salir del fondo de la tierra. Eran los carros de combate. Pasaban con el cañón erguido como cola de alacrán. El extraño sonido de sus orugas hizo que decenas de miles de estorninos que dormían en los árboles de la Gran Vía huyeran en desbandada, abandonaran la ciudad y no regresaran hasta tres días después. Este es uno de los misterios del 23-F no desclasificado. Dónde pasaron las tres noches aquellos estorninos y por qué se lo pensaron tanto antes de volver a Valencia. Lo demás ya se sabe. Que unos golpistas, por suerte, muy incompetentes decidieron salvar a España y se hicieron con la picha un lio.

Un príncipe británico ha sido detenido por primera vez desde 1647. Los archivos Epstein exponen una red global donde el abuso sexual de menores era moneda de cambio entre las élites del planeta. En Francia, 51 hombres corrientes (enfermeros, militares, funcionarios) fueron condenados por violar a una mujer drogada por su propio marido. Y ella, Gisèle Pelicot, renunció a su derecho al anonimato en el gesto político más radical de la década: convertir lo sufrido en privado en un hecho público que exige respuesta. Nada de esto ocurrió porque el feminismo fuera popular. Ocurrió porque es eficaz. El problema no es, como parece decir una reciente encuesta, que los jóvenes se alejen del feminismo, que algo de eso hay. Es que nadie les cuenta lo que el feminismo está haciendo realmente mientras seguimos discutiendo sobre su imagen o radicalidad.

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La crisis de Rodalies, originada el pasado 20 de enero tras el accidente ferroviario de Gelida, ha puesto en jaque toda la red catalana de trenes de cercanías. Actualmente, las principales líneas -R1, R2 y R4- funcionan, a veces intermitentemente, de forma muy irregular. Pero, sin duda, una de las grandes perjudicadas en esta crisis es la R3, la línea que une L’Hospitalet de Llobregat con Puigcerdà y La Tor de Querol, pasando por Barcelona, Vic o Ripoll. Sin que Adif acabe de explicarlo bien, ha dejado de prestar servicio y el recorrido entre la comarca de la Cerdanya y Barcelona se realiza con los autobuses habilitados por Renfe. Una verdadera carrera de obstáculos, en la que hay que destinar casi cinco horas para recorrer 149 kilómetros. La alternativa: compartir coche con desconocidos mediante la aplicación Blablacar.

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La calle Antoñita Jiménez, una vía estrecha y algo escondida del distrito de Carabanchel, marcada durante décadas por su carácter industrial, primero por la confección y luego por los talleres mecánicos, se ha convertido en el epicentro de una transformación urbana poco habitual en Madrid. Allí donde antes reinaba el silencio de las naves y fábricas cerradas, ahora se escucha el eco de un proyecto que aspira a reinventar el barrio de Opañel.

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Los más jóvenes no lo recordarán, pero hubo un tiempo en que los gobiernos tenían mayorías parlamentarias relativamente estables que les permitían aprobar un número nada despreciable de leyes y hasta tener los Presupuestos de cada año en vigor el día 1 de enero. No es que fueran tiempos fáciles. Tampoco se ataban los perros con longanizas. Seguramente, ni siquiera son épocas que merezcan ser recordados como referentes de nada. Simplemente, las administraciones estaban acostumbradas a funcionar así y su pesada maquinaria, siempre ávida de previsibilidad, lo agradecía. Ya hace mucho tiempo que esto pasó, al menos en Cataluña. Desde 2010, los presupuestos de la Generalitat solo han estado en vigor el primero de enero una sola vez. Fue en 2022, con Jaume Giró como consejero de Economía.

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Este domingo marca un punto de inflexión para la plantilla de Telefónica con la salida efectiva de más de 2.700 profesionales, quienes abandonan la operadora de forma voluntaria en el marco de los expedientes de regulación de empleo (ERE) impulsados por la dirección. Estas bajas representan el primer bloque de un proceso de reestructuración que prevé alcanzar los 5.500 despidos totales, una medida alineada con la nueva hoja de ruta estratégica que el presidente de la multinacional, Marc Murtra, presentó el pasado mes de noviembre y que impacta directamente en siete de sus filiales.

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Al teléfono, la voz de Ana Alonso suena apagada, cansada más allá de los esfuerzos concedidos en las dos pruebas de esquí de montaña de los Juegos que le han valido sendas medallas de bronce (sprint y relevo mixto). Su agotamiento es fruto del trabajo ingente desempeñado para poder competir en la cita de Milán-Cortina, del estrés emocional asociado a las dudas sobre la idoneidad de su participación, de la incertidumbre generada por su estado de forma brutalmente comprometido tras sufrir un atropello en bicicleta a finales de septiembre que le costó la rotura del ligamento cruzado anterior de la rodilla izquierda. La esquiadora granadina de 31 años sueña con descansar en casa mientras gira con sus preseas por Madrid cumpliendo con compromisos institucionales, peaje que acepta con elegancia, consciente de que su deporte se encuentra en la dinámica apropiada para crecer aún más en un país como España que se codea con la élite del arco alpino.

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Los ciclistas de otros tiempos, la mayoría proletarios buscando huir del hambre, solían decir que más duros eran el campo o el andamio. La generación actual, más hija de clases acomodadas, ladearía la cabeza apostillando: lo dudo. Probablemente, ahora no hablarían de dureza física, de dolor bruto, sino del precio que pagan por formar parte del pelotón. Las exigencias y objetivos en los equipos actuales los mantienen permanentemente bajo escrutinio y control de nutricionistas, técnicos, biomecánicos, entrenadores, psicólogos, o ingenieros... La intimidad es un mito; su sueño, ingestas, necesidades fisiológicas, relaciones sexuales y compañías están supervisadas; es “el show de Truman” dando pedales.

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Aitor Ruibal (Sallent de Llobregat, Barcelona; 29 años) aparece descalzo para realizar la entrevista en una soleada mañana sevillana en la ciudad deportiva Luis del Sol. “A ver si así se me pasa la alergia”, explica. Es uno de los capitanes del Betis y un futbolista con una conciencia social muy importante. Defensor de la causa LGTBI, ha emprendido campañas para denunciar la homofobia, el racismo y la masculinidad tóxica en el fútbol. Es uno de los referentes de la afición del Betis, que hoy recibe al Sevilla (18.30, Dazn). Ha disputado ya 206 partidos con el conjunto verdiblanco.

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La escritora Maielis González nació en La Habana el mismo año en que cayó el Muro de Berlín y el imperio soviético empezó a tambalearse. Era 1989. A esas alturas, ya habían pasado siete años desde que se inauguró el plan de construcción de una central nuclear en Cuba, impulsado por Moscú para que el régimen de Fidel Castro tuviera una cierta autonomía energética y menor dependencia del petróleo; y aún faltaban tres para que en 1992 esa magna obra en Juraguá fuera suspendida. “Quedó una central nuclear a medio construir y una ciudad sin terminar”, recuerda Benicio uno de los dos protagonistas de la novela Nuclear (Yegua de Troya) escrita por Maelis González. Ese treintañero se siente cada vez más solo en Cuba, ante el éxodo masivo de sus compatriotas y compañeros de generación, pero, a pesar de todo, resiste y quiere dedicarse al cine, por eso viaja a las ruinas de la vieja e inacabada central, porque planea rodar allí.

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Cuando Caitriona Balfe (Dublín, Irlanda, 46 años) y Sam Heughan (New Galloway, Reino Unido, 45 años) empezaron a interpretar a Claire Randall y Jamie Fraser en 2014, era difícil que imaginaran que en 2026 seguirían vinculados a esos mismos personajes. Ahora, tras 101 capítulos (Movistar Plus+ estrena la octava y última temporada el 7 de marzo) afrontan sus últimas entrevistas para promocionar Outlander, la serie que les puso en el mapa audiovisual.

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Irene Rodríguez ha organizado cumbres de la OTAN, ha vivido en varios países y conoce de primerísima mano los salones, y la cocina, de la política nacional e internacional española. También ha enviudado dos veces a sus 56 años. La primera, a los 40, de su primer marido: el diplomático Juan María López Aguilar, que se quitó la vida en 2009, siendo cónsul de España en Montevideo. La segunda, de su segundo esposo: el periodista y empresario José Antonio Llorente, fundador de la agencia de comunicación LLYC, fallecido hace dos años, a los 63, por un cáncer digestivo. Cita en su casa, un espectacular pisazo en una zona señorial de Madrid, donde vive sola, rodeada de obras de arte. Hablamos en el comedor de invitados, donde su marido y ella, y ahora ella sola, convocaban a cenar desde a artistas a políticos y a empresarios con la única premisa de conversar de todo sabiendo que lo que allí pasaba, allí se quedaba. Viste de rojo pasión. De eso no le falta.

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Irene Rodríguez (Gijón, 56 años) estudió Derecho y ha trabajado en la Administración pública y en instituciones multilaterales. Es patrona del Museo Reina Sofía, de la Hispanic Society de Nueva York y, desde la muerte de su segundo marido, fundador de la firma Llorente y Cuenca, preside la Fundación José Antonio Llorente, dedicada, sobre todo, al apoyo a los jóvenes y su proyección con las nuevas tecnologías.En 2024 recibió de la Fundación ARCO, el premio A al Coleccionismo por la calidad de su colección privada y su labor de mecenazgo. Apasionada de la conversación, las relaciones personales y la discusión civilizada, las paredes de sus salones guardan tantas obras de arte como secretos de Estado y ecos de sociedad. Ella, calla.

España está cruzada de arriba a abajo y de este a oeste por miles de kilómetros de regadíos y acequias históricas, y no solo en el territorio peninsular, también en el insular. En septiembre pasado, a instancia de diversas comunidades de regantes y autonomías, el Ministerio de Cultura inició el expediente que consideraría los llamados Sistemas Históricos y Tradicionales de Regadío, SHTR, como Manifestaciones Representativas del Patrimonio Cultural Inmaterial de España, paso necesario para que la Unesco después tomara la misma medida a nivel mundial. A mitad del proceso, Cultura ha cancelado esta petición, tanto para el trámite nacional como el internacional. Una portavoz ministerial asegura que “se recibieron alegaciones suficientemente sustanciales como para posponer” esas candidaturas e iniciar “una reformulación del proyecto”.

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En algún momento de mediados de los años sesenta, Emmanuel Carrère descubrió que en las casas de sus amigos había algo que la suya no tenía: una televisión. En chez Carrère se mataba el aburrimiento leyendo, y así se conectó el futuro escritor con la cultura literaria, pero se desconectó de la torrentera de cultura popular que amalgamaba a su generación.

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