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Se autodenominaba “maestro iluminado” y bajo la excusa de trabajar “la estructura del ego de la persona y el crecimiento personal”, la Fiscalía acusa a José F. C. de violar a cinco mujeres, además de denigrarlas y lesionarlas. En total pide para él 70 años de cárcel (10 por cada uno de los cinco abusos sexuales continuados, conforme al código penal de cuando ocurrieron los hechos, dos por cada trato degradante, y dos más por las lesiones). El hombre fue detenido en marzo de 2021 por los Mossos, y quedó en libertad. Desde entonces, “ha continuado ejerciendo, sin ningún impedimento”, lamenta Miguel Perlado, psicólogo, especialista en sectas, que ha acompañado a las cinco víctimas que dieron el paso de denunciar después de años atrapadas en el grupo.

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Su cuerpo estaba en la cama de matrimonio del apartamento al que se había trasladado con su mujer cuando tuvo que marcharse de su ciudad porque se había quedado sin trabajo. Georges Laurent Rivara no debería haber muerto en Lausana ni su último empleo debería haber sido viajante de lencería. Falleció el 6 de septiembre de 1962, a los 46 años. Lo más probable es que se suicidara. Había vivido la mayor parte de su vida en Ginebra y se había dedicado desde muy pronto al negocio bancario. Su pesadilla empezó cuatro años antes en España. Él, en la sombra, había sido el ejecutor de centenares de delitos monetarios. El caso Rivara, que estalló a finales de 1958, fue uno de los principales escándalos financieros de la dictadura franquista.

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Los nueve delfines mulares del parque de aventura Selwo Benalmádena (Málaga) emprendieron camino a China este 3 de septiembre. El zoológico, del grupo Parques Reunidos, los ha enviado a las modernas instalaciones acuáticas de la isla de Hainan, el mismo lugar al que se trasladó a los ocho ejemplares del Aquarium de Madrid este enero y a los nueve de Aquopolis Costa Dorada cuando cerró en 2022. La empresa no ha informado del cambio de ubicación de los cetáceos, pero el show ha desaparecido de su web y por teléfono tan solo responden que las instalaciones están en obras.

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A las siete de la tarde en el IES José Luis López Aranguren de Fuenlabrada ya no quedan estudiantes ni profesores por los pasillos. O casi. Al fondo del edificio, en el taller de madera, cinco alumnos ―Iván, Gael, Eduardo, Asier y Daniel― preparan la presentación y dan los últimos retoques al proyecto en el que llevan trabajando medio año, vacaciones de verano incluidas. No es un volcán de lava, ni la maqueta del sistema solar: están construyendo el prototipo a escala de un monoplaza de la Fórmula 1 para llevarlo a un campeonato estudiantil internacional en Singapur el próximo sábado 27 de septiembre.

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Hace mucho tiempo, en un lugar lejano, existió un país cuyas gentes pasaron semanas debatiendo de manera incansable sobre si el acto de leer nos convertía en mejores o en peores personas. Lo que no sabían aquellos ciudadanos es que, mientras ellos vertían tinta estéril, un milagro raro y oscuro estaba a punto de acontecer sin permiso. Así, desde las vísceras calientes de una imprenta de su capital, envuelto en humos grisáceos y con un hedor a azufre impregnando su tipografía, nació el libro más diabólico que servidora haya leído jamás. El libro más atroz, acuchillante, y perverso que nuestra lengua haya visto, y uno que hace estallar por los aires cualquiera de las milongas bondadosas y cursis que los expertos quieran imponer a propósito de lo que debe o no debe ser la literatura. Esta obra del demonio, por supuesto, no podría ser otra que Cuentos atados a la pata de un lobo, el último libro de la dramaturga Angélica Liddell, publicado en el sello Malas Tierras.

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En la historia de Hollywood, hay tres tipos de hijos de famosos, ‘hijísimos’ o, como ahora se les conoce popularmente, nepo babies. Los que reconocen su estatus y “agradecen las oportunidades gratis que reciben”, como Maya Hawke; las que reniegan del apelativo por “feo” y aseguran que su pedigrí les obliga a “trabajar “el doble de duro y ser el doble de buenos”, tal y como defiende Gwyneth Paltrow; o aquellos que, en palabras de Jamie Lee Curtis, lo viven como una condena eterna y sienten que el mote trata de “herirles y denigrarles”. Lo que hasta ahora no habíamos conocido era a una heredera que, en lugar de abrazar la solemnidad de lo que significa nacer con un apellido grabado en la frente, intentando justificar no solo su trabajo sino su mera existencia en la esfera pública, decidiera convertir su ascendencia en todo un espectáculo en sí mismo. Romy Mars, hija de Sofia Coppola y Thomas Mars –líder de la banda Phoenix–, inaugura una categoría propia que consiste, sobre todo, en no tomarse en serio ni su propio linaje. “Crecí en sets de rodaje y viendo cómo a mi padre lo llevaba en volandas el público en sus conciertos. Si tengo carácter no es mi culpa”, sostiene.

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El asalto contra la verdad científica desde el Gobierno de Estados Unidos dio este lunes un nuevo paso con la propagación de un bulo por boca del propio presidente, Donald Trump. Para arropar a su secretario de Salud, el conspiracionista antivacunas Robert Kennedy Jr., Trump utilizó el púlpito de la presidencia para decir que tomar paracetamol durante el embarazo causa autismo en los niños. Este despropósito sin ningún respaldo científico es ahora la política oficial de la Administración federal. Es un triunfo del conspiracionismo anticientífico que lejos de ayudar a nadie abre el camino para la confusión y siembra una irresponsable semilla de desconfianza hacia la ciencia médica que pondrá a ciudadanos en peligro. Es importante que esta regresión, promocionada desde la cúpula del poder, no se normalice.

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Fueron a por los cómicos para que, visto con cierta distancia, pudiera hacer hasta gracia, una gracia hiriente: que se consintieran los crímenes de guerra, se militarizasen las calles o se liberase a quienes tomaron por asalto el Capitolio y, a la vez, que se señalase a los humoristas.

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Fui hace unos días a Urgencias por algo muy doloroso que finalmente no tuvo importancia (una contractura intercostal), pero antes de que lo supiésemos, el médico encargó una radiografía. Hasta entonces yo estaba tranquilo. Algo me dolía de forma insoportable (la única razón por la que voy al médico: cuando ya no puedo ir a ningún otro sitio), y en el hospital me darían la medicación adecuada. Pero la radiografía lo cambió todo. La radiografía abría posibilidades y, cuando uno cree estar bien, lo que menos necesita es abrir posibilidades. El doctor me hizo llamar cuando escrutaba mis pulmones. De esto quería yo hablar. De los segundos en los que el médico mira un papel y tú miras al médico mirando el papel, y ya todo es posible. Tú no ves la radiografía pero sí la cara del doctor, que es el espejo. Nunca vas a volver a mirar a nadie de la misma manera. Nunca vas a estudiar con más profundidad un rostro que el rostro que observa tus análisis médicos. Olvídate del flechazo, olvídate de la última vez que miraste a alguien antes de que muriese, olvídate de la cara de tu hija cuando aprendió a andar, o cuando nació. La cara de un desconocido en Urgencias, y además un desconocido con estudios, mirando una radiografía de tus pulmones es una cara que podrías dibujar ahora con una precisión exacta. Cada milímetro que la ceja que se ha movido es un milímetro que tu vida ha cambiado. Un micromúsculo encima del pómulo que parece haber temblado un poco, el dibujo de la boca, un labio más húmedo que el otro, las orejas peludas que crees agitarse, el brillo de los ojos, si es que brillan, cuántas veces ha parpadeado en cuarenta segundos y qué significa eso. Es un tiempo breve impresionante. Hasta que llega el momento del lenguaje verbal. “Pensé que podía ser algo de los pulmones”, dijo. “Pero no”, rematé. Asintió. Y ahí entendí que lo insoportable no era el dolor, ni siquiera la contractura, sino la grieta diminuta que se abre en la vida cuando alguien sostiene tu destino en un folio, y la suerte que yo había tenido en ese momento, quién sabe después, y la suerte que otros no tienen nunca.

Hace unas semanas, Pilar Alegría se vistió de ministra de Educación para asistir a la Cumbre Mundial sobre Docentes de la Unesco en Santiago de Chile. De sus tres trajes políticos (ministra, portavoz del Gobierno y precandidata autonómica), el ministerial es el más aburrido, pues le obliga a hablar de asuntos que no dan titulares, por eso lo tiene casi sin estrenar. Así uniformada, y en sintonía con la jerga pedagógica dominante, Alegría habló de cuidar “a quienes nos cuidan desde las aulas”, un tópico para discursear sin decir nada, omitiendo de paso la tragedia de fondo: “quienes nos cuidan”, los profesores, están en peligro de extinción.

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La primera granja marina para el engorde de atún rojo instalada en aguas del Cantábrico, a 3,7 milllas naúticas de Getaria (Gipuzkoa), acoge desde el pasado mes de julio 75 ejemplares de unos 80 kilos de peso capturados ese mes por el pesquero Kantauri. Fueron capturados a 48 kilómetros de la costa vasca y permanecen en cautividad en dos piscinas flotantes y sumergibles de 50 metros de diámetro. La cría de los pescados, si todo marcha conforme a los planes previstos, podría permitir que este hábitat puedan convivir hasta 150 toneladas de atún, una especie que actualmente no se pesca ni se produce en Euskadi.

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Amb les batalletes dels avis de cadascú passa com amb els somnis: solen ser més apassionants per a qui les explica. D’entrada, la història familiar de Vanessa Springora té tots els ingredients per ser una flamant excepció: conté secrets tèrbols, intrigues bèl·liques, avis criptonazis, i un cognom literalment únic al món. Després de vendre 300.000 cò­pies d’El consentiment, on passava comptes de la seva relació amb l’escriptor Gabriel Matzneff —ella tenia 14 anys, ell 47—, Springora centra el segon llibre en el seu patronímic, i prova d’omplir els forats d’una mitologia familiar plena d’incògnites.

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Los sueños de Junior, un adolescente de la República Democrática del Congo (RDC), también eran territorio de guerra. “Cada noche veía a los soldados en mi casa. Tenía pesadillas en las que cogía el mortero para matar a mi madre. Una mañana, ella me dijo que había querido matar a mi hermano pequeño en sueños”, cuenta este chico de 15 años que, en las últimas semanas, ha tenido que recibir apoyo psicológico para sanar esas heridas invisibles. “Con los ejercicios de respiración y los juegos que nos enseñó Feza Balanga en la escuela, he podido calmar mis miedos. Duermo mejor y ya no siento que todo esté perdido”, asegura este estudiante del colegio Mwanga, ubicado en la ciudad de Goma, asediada a principios de 2025 por la milicia del M23 en medio de una ola de violencia en el este del país africano.

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Las condiciones de vida se recrudecerán en las grandes ciudades cada vez más. Unas aglomeraciones urbanas azotadas por el aumento de las temperaturas y los fenómenos extremos que conlleva. Fundada en 2005 por el exalcalde de Londres Ken Livingstone (Partido Laborista), la alianza c40 cities nació con la certeza de que aún existe cierto margen de acción frente a los malos presagios de la ciencia sobre el calentamiento global. Y brinda apoyo técnico a las 100 mayores urbes del planeta en su lucha contra el cambio climático. La directora regional de este organismo en Europa es una ingeniera en Telecomunicaciones, Júlia López Ventura (Barcelona, 42 años), que acaba de cumplir una arrolladora década en el cargo tras encabezar proyectos internacionales para el Consistorio de su ciudad natal. “Nuestros miembros representan el 23% de la economía global”, precisa en la IE Tower de Madrid, en cuya escuela de Arquitectura y Diseño imparte clase.

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Los bancos siguen explotando la guerra del ahorro. En los últimos meses, algunas entidades han lanzado depósitos exprés, con una duración de apenas un mes y tipos de interés que llegan hasta el 4% TAE, muy por encima de lo que se paga en plazos más largos como seis o doce meses. Pero, ¿realmente compensan?

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Gaizka es uno más entre la veintena de los habituales en la puerta trasera del hotel María Cristina de San Sebastián, la residencia de los famosos. Ayer, martes, hubo suerte: la actriz Alba Flores salió a saludar, se hizo fotos y el clima respetó la jornada hasta media tarde. “En general son majos, y se dejan fotografiar”, explica. Otros, más clásicos, prefieren la firma de autógrafos, son una especie de cazador de famosos en extinción. Gana el selfi. Y en San Sebastián es muy fácil lograrlo con una estrella.

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Y entonces se acaba el verano. Dejamos de ser ausentes. Volvemos a las ciudades y nos acordamos de todo eso que era hueco, en balde, pero que era libre. Nos acordamos del teléfono que sonaba, de cuando no había nadie para cogerlo, de los mensajes dejados sin abrir en los buzones.

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Lo que más le llamó la atención de Japón fue la capacidad de escucha del público. “Incluso cuando tocaba en un restaurante, la gente mantenía una actitud de absoluto respeto hacia la música”, cuenta Jacob Koller (Phoenix, Arizona, 45 años) desde su casa de Kofu, en la prefectura de Yamanashi. En 2009, el pianista estadounidense fue recibido en Tokio con los honores de una joven promesa del jazz que venía de colaborar con Terence Blanchard y había disputado la final de la beca Cole Porter en Indianápolis. Tras su gira por el país nipón debía regresar a Estados Unidos, pero no lo hizo. Porque si algo se le daba realmente bien a Koller era improvisar. “El ambiente de Tokio me pareció tan diferente a lo que estaba acostumbrado que decidí quedarme”.

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Será por la tradición de frenar toda tentativa de invasión y, a la vez, para protegerse de cualquier movimiento que amenazara su inmenso imperio colonialista. El caso es que en cuestiones de espionaje los británicos lo bordan. También en la ficción. Por eso quizás ya va siendo hora de que en el cielo y el infierno de los espías británicos, presidido por James Bond, El Santo, Harry Palmer, Modesty Blaise, George Smiley y alguno más, abran paso al brillante, desastrado, alcoholizado y flatulento Jackson Lamb (el anti-Bond por excelencia), protagonista de Slow Horses (Caballos lentos), la serie de Apple TV+ que ahora estrena su quinta temporada.

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