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Toda la atención urbanística de la ciudad de Alicante está ahora concentrada en un solo punto. La urbanización Les Naus, una promoción 140 de viviendas de protección pública (VPP) aderezadas con guarnición de lujo, acapara titulares de prensa, conversaciones de bar y estrategias políticas. El motivo es que entre los adjudicatarios de los pisos, con piscina y pistas de pádel, desfilan demasiadas personas vinculadas al Partido Popular y al ayuntamiento que gobierna. Entre ellas, la concejala de Urbanismo, una directora general municipal, varios técnicos con nómina a cargo del consistorio y hasta allegados de un cargo de confianza de la Generalitat valenciana. Con la ciudad sumida en una profunda crisis de vivienda, como otras muchas localidades de España, nada parece detener el escándalo. Las dimisiones, graves irregularidades y denuncias ante la Fiscalía se suceden y alimentan la indignación de los ciudadanos.

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La vida de Salvador, un técnico de emergencias sanitarias, se pone del revés cuando, durante el enfrentamiento entre dos grupos radicales, descubre que su hija pertenece a una asociación neonazi. Los trágicos acontecimientos de esa noche le llevarán a ahondar en los motivos que llevaron a su hija a acercarse a gente con unas ideas opuestas a las que él trató de inculcarle. Mientras que Salvador se enfrenta a su propio fracaso como padre, la serie Salvador, recién estrenada en Netflix, se adentra en el fracaso de la sociedad al completo.

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Tres semanas después de que se produjeran dos tragedias mortales seguidas, una en la alta velocidad en Adamuz (Córdoba) y otra en cercanías en Gelida (Barcelona), lo que empezó como dos aparentes fatalidades se ha convertido en una crisis de confianza sin precedentes en el sistema ferroviario español. El AVE sigue sin circular entre Madrid y Andalucía. El servicio de Rodalies en Cataluña sigue funcionando de forma parcial y errática. El público ve que por un lado se traslada que no hay peligro, pero se rebajan las velocidades medias por seguridad; que se señala la fatiga de la infraestructura, pero se defienden los protocolos de mantenimiento. El estupor es generalizado, y la preocupación, legítima.

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Bravo por los empresarios con coraje. Por quienes empatizan con la regularización de medio millón de inmigrantes, ya asentados pero carentes de documentación. “Celebro que el Gobierno haya tenido la valentía de dar un paso” adelante, reaccionó Josep Sánchez Llibre, presidente de Foment, la gran patronal catalana. Y es que “los empresarios necesitamos la inmigración como el aire que respiramos y el agua que bebemos”, esgrimió.

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A menudo los periodistas dan por hecho que hay decisiones profesionales que se entienden por sí solas y no requieren de más explicación en los textos. Pero las preguntas sobre el periódico que me plantean los lectores muestran un lógico desconocimiento del funcionamiento interno. Por eso, resulta necesario aclarar en aras del rigor por qué se ha elegido el léxico que se ha extendido en las noticias de las últimas semanas:

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Llueve, contra los cristales llueve, llueve. Por este tiempo, pasada la Candelaria, debería haber despertado la savia de los árboles, las gemas deberían haber reventado en las ramas y la calandria con su canto debería habernos obsequiado con el presagio de la primavera; en cambio, la lluvia fina y oblicua que llegaba por este tiempo para fermentar el humus y provocar un deshielo luminoso se ha convertido esta vez en un azote de los dioses airados. La naturaleza ha tomado parte activa en nuestras desgracias, como si quisiera hacernos saber que está buscando un culpable. Recuerdo ahora el poema de Paul Verlaine: “Llora en mi corazón / como llueve en la ciudad / Oh, dulce sonido de la lluvia / en la tierra y en los tejados. / Es la peor pena no saber por qué / sin amor y sin odio / mi corazón tiene tanto dolor”. En esta tarde de lluvia con los cristales empañados podrán sonar aquellas melodías que un día te hicieron feliz; pero es preferible ahorrarse el veneno de la nostalgia y pensar que la primavera es un horizonte de combate que uno debe conquistar. Ya verás, todo irá bien, todo será como siempre ha sido, saldrá el sol, los ríos volverán a su cauce, una brisa sosegada agitará los perfumados álamos que guardan la ribera, los insectos celebrarán el cortejo nupcial antes de aparearse, terminará el temporal y los delfines seguirán saltando e incluso puede suceder que los políticos de bandos contrarios dejen a un lado la quijada de asno que usaba Caín y se den la mano como adversarios y no como enemigos y para conmemorar semejante suceso las ranas alegres darán un concierto en las charcas. Frente a la naturaleza con sus aguas desatadas, será bueno soñar en legítima defensa que pronto se oirá el zumbido de un dorado moscardón que liba las glicinias y llegarán los gritos de los niños desde el recreo del patio de un colegio que podrían confundirse con el de los pájaros que por ese tiempo estarán construyendo sus nidos. Todo será como antes si uno lleva la primavera en el corazón.

En España, la ley obliga desde hace cuatro años a prevenir y atajar el acoso sexual, una forma de violencia que, según la última macroencuesta en este ámbito del pasado diciembre, ha sufrido alguna vez en su vida casi cuatro de cada diez mujeres, más de siete millones. Y esa obligación rige también para los partidos políticos y la Administración General del Estado: desde la ley para la igualdad efectiva de mujeres y hombres, de 2007, a la de Libertad Sexual, de 2022, en la que se incluyó de forma específica la obligación de tener un “protocolo para prevenir, detectar y combatir la violencia machista” en organizaciones sociales y partidos. De eso hace más de tres años y solo hay uno, de todos aquellos con representación parlamentaria, que no cuenta con uno de estos protocolos: el Partido Popular.

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La lista de inmuebles del registro de la propiedad vinculados a Antonio Arroyo Arroyo, un prestamista de 72 años, es interminable. Son cientos, muchos en Madrid, pero también en Murcia, Cuenca, Lugo, Almería, Sevilla, Alicante, Segovia, Soria, Toledo. Más de 80 folios de listas de viviendas, tantas como sus presuntas víctimas. Después de más de una década saliendo airoso de pleitos, denuncias, detenciones y declaraciones contra él, que parecían caer en saco roto por prescripción del delito, por agotamiento de los afectados o incluso por su fallecimiento, estos días el “mayor estafador hipotecario de España”, “el estafador de los pobres”, parece sentir que no le llega la camisa al cuello.

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En agosto de 2024, Marga Aguilar (Barcelona, 62 años) recibió un burofax que le comunicaba que ella y su padre, en aquel momento con 89 años, deberían marcharse en 30 días de su casa. Después de más de 31 años viviendo como inquilina en el histórico edificio La Papallona, en la izquierda del Eixample de Barcelona, Marga pensó que era un error. “No le di mucha credibilidad”, dice. Pero no lo era. Ese día, cuatro vecinos más recibieron el mismo comunicado. Tras la muerte del propietario, el edificio fue vendido al fondo New Amsterdam Developers, que se propone convertirlo en un coliving, el nuevo modelo de vivienda compartida con precios que pueden llegar a 1.500 euros por habitación. Para ello, el fondo necesitaba que los vecinos desalojaran el inmueble. De los 14 pisos, la mitad ya se han desalojado. Marga es la primera que va a juicio para tratar de frenar el desahucio de su familia.

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Franco Mastantuono y Jude Bellingham son dos jugadores inseparables. Es muy habitual verlos compartir risas y conversación en castellano cuando salen a inspeccionar el campo, y aparecer a la vez por el túnel de vestuarios para calentar. El pasado domingo, contra el Rayo, a los dos también los unió el destino: se marcharon del Bernabéu bajo los pitos de la grada. Al argentino, de 18 años, ni siquiera le salvó su condición de recién llegado al equipo. En medio del enfado general, él fue uno de los señalados. “Ni me creo Messi ni la peor compra del Madrid”, había afirmado el joven hace dos semanas, con esa voz grave y profunda de señor mayor, cuando el runrún ya sobrevolaba su figura.

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Se retiró del baloncesto profesional a los 31 años cuando su cabeza dijo basta. Álex Abrines dejó la canasta el pasado verano y apenas ha vuelto a botar un balón. Atrás quedó una carrera exitosa en la que ganó tres Ligas y tres Copas con el Barcelona y un bronce europeo y otro olímpico con la selección, además de la experiencia de jugar tres temporadas en la NBA con Oklahoma. También la prueba de superar una depresión que le llevó a odiar lo que tanto había amado. Hoy, a los 32 años, quien fuera un alero de excelente tiro es un papá que lleva a sus niñas al colegio y ocupa sus ratos libres jugando al golf.

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La Super Bowl tiene, como casi todo en el deporte estadounidense, sus rituales extradeportivos: juntarse con amigos a ver la final de la Liga Nacional de Fútbol Americano (NFL), comer alitas de pollo y beber cerveza, comentar los anuncios por los que las marcas pagan auténticas millonadas, criticar la actuación musical del intermedio y apostar. Apostar mucho.

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La narrativa de los quarterbacks que protagonizarán este domingo (la madrugada del lunes en España) la LX Super Bowl en San Francisco daría para dos películas muy distintas, ambas propias de Hollywood. La de Sam Darnold, que lidera al ataque de los Seattle Seahawks tras haber revivido una carrera que parecía condenada al ostracismo en sus inicios con los New York Jets: se ha convertido en el primero con temporadas consecutivas de 14 victorias en dos equipos diferentes. Al otro lado, en los New England Patriots, está el guion del elegido, Drake Maye, que ha respondido a un equipo construido para él con una extraordinaria segunda temporada en la liga —también 14 victorias— que le ha valido para ser segundo en la votación para el MVP: si gana, será el quarterback más joven en levantar el trofeo de Vince Lombardi, con 23 años. Incluso en franquicias cimentadas en una fortaleza más amplia, la defensiva, lo que hagan desde el timón omnipresente del fútbol americano dictará sentencia.

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La Sagrada Familia de Barcelona es desde noviembre pasado la iglesia más alta del mundo. Poco antes, en agosto, se convirtió en el edificio más alto de la ciudad. Pero Gaudí no quiso que una obra humana superara una creación de la naturaleza, “una obra de Dios”, decía. Así se acerca la obra a su altura máxima, sin superar la montaña de Montjuïc, que mide 173 metros.

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El señor que espera sentado en una butaca del Ateneo de Madrid con aparatoso sombrero vaquero, camisa y casaca de mariachi y profusión de anillos de calaveras acaba de bajarse de un tren que lo ha traído desde Alicante, donde vive en un pueblo cercano a Benidorm, expresamente para esta entrevista. Segarra, que confiesa que se ha puesto sus mejores galas para la cita con “su periódico” viene con la ilusión de un principiante, aunque acredita más de cuatro décadas sobre el escenario y la autoría de himnos rockeros tan populares como Mediterráneo, Bajo la luz de la luna o Esto no es Hawai, gué guay, interpretado por su íntimo colega Loquillo. Le acompaña una chica joven, hija de su pareja, que se ocupa de su agenda. Al acabar la charla, posa para al fotógrafo a las teclas del espléndido piano de la casa -“menudo bicho”, se admira- y le arranca alguna ráfaga ante el pasmo de la concurrencia. Se le ve cómodo dando la nota.

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Carlos Segarra (Barcelona, 64 años) quería fundar un grupo casi desde niño y encontró en su hermano pequeño el primer compañero de correrías. “Éramos como los ‘Segarra Brothers’, rememora, muerto de la risa, este cantante y compositor “de oído” que, en plenos 80, junto a su grupo Los Rebeldes, copó las listas de éxitos con temas pretendidamente californianos pero profundamente ibéricos como Mediterráneo o Bajo la luz de la luna. De familia de músicos —su abuelo tocaba en grupos de foxtrot y su tío abuelo tocó con Tete Montoliú—, él estaba destinado a ser “el heredero” de su estirpe, pero el rockabilly se cruzó en su camino y el resto es historia. Hoy, casi medio siglo después, vuelve a la carretera que nunca ha dejado. El 20 de febrero actúa en La Sala del Movistar Arena de Madrid.

“Propiedad privada. Prohibido el paso”, se lee en la entrada del Monasterio de Belorado. La cancela está cerrada con candado. Ahí dentro viven las monjas que el 13 de mayo de 2024 se separaron de la Iglesia Católica, lo que acarrea la excomunión. No piensan salir de ahí. El 12 de marzo serán desahuciadas, por orden judicial y a mano de la Guardia Civil si hiciera falta. “Si desea ser atendido, llame a este número”, reza un segundo cartel colgado debajo del primero. En una puerta lateral, hay un grafiti que pone “Okupa y resiste”. A unos 100 metros, alguien ha escrito en una enorme pared: “Para lo que me queda en el convento, me cago dentro”. La calle paralela al Camino Monjas, el que conduce al monasterio, es Camino del Matadero.

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Siempre me obsesionó el monólogo final de Michelle Pfeiffer en Historia de lo nuestro (Rob Reiner, 1999). Yo tenía 15 años —15 años gais, que es una edad específica— y me fascinó tanto lo que decía como la seguridad con la que lo decía. Mis padres estaban a punto de divorciarse y yo deseaba que tuvieran una escena así: volver a estar juntos y aceptar que lo conocido, aunque imperfecto, bastaba.

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La Opción Cero era uno de los escenarios que planteaba Fidel Castro en los noventa tras la caída de la Unión Soviética. Sin el balón de oxígeno del gigante soviético, sobre todo sin los envíos de petróleo, el castrismo tenía un plan extremo para sobrevivir: racionamiento estricto, suspensión del transporte público o cierre temporal de colegios y universidades. La asfixia no fue total y el régimen nunca llegó a apretar ese botón. Pero ahora, tres décadas después, esa opción cero se vislumbra como algo mucho más cercano que entonces, con un país al límite sumido en su peor crisis. Tras las sanciones de Estados Unidos a los proveedores de combustible y el estrangulamiento casi total, el Gobierno ya ha puesto en marcha este fin de semana medidas parecidas a las planeadas en los noventa. El presidente, Miguel Díaz-Canel, pidió a los cubanos “esfuerzo” y “creatividad”, a la vez que reconoció que ya está en negociaciones con Washington. Aparcado de momento el fantasma de una intervención militar, la presión de Donald Trump, que se suma a las más de seis décadas de embargo, ha forzado a un acercamiento que abre una nueva etapa de máxima incertidumbre en la isla.

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El 14 de octubre de 2024, durante una marcha convocada en La Habana contra la ocupación israelí en Gaza, las cámaras de televisión mostraron por primera vez en casi siete años a Alejandro Castro Espín. Para muchos cubanos fue como ver un fantasma. Castro Espín parecía estar de incógnito. No llevaba su clásico uniforme militar, con los grados de coronel estampados sobre los hombros, sino unas gafas de sol, un pantalón común, una camiseta negra y una banderita de palestina en la mano. Hasta ese momento, se decía que había sido puesto en “plan pijama”, un eufemismo cubano usado cuando un miembro de la élite castrista es destituido de sus cargos y obligado a recluirse en casa; algo así como una secreta jubilación anticipada. Al único hijo varón de Raúl Castro le atribuían entonces responsabilidades contradictorias: la de haber propiciado y, luego, destruido la normalización de las relaciones entre Cuba y Estados Unidos. Aquel día, Alejandro apareció en la segunda fila del acto, justo detrás de la nueva oleada de supuestos tecnócratas que, con Miguel Díaz-Canel a la cabeza, al menos formalmente tomaron el poder en la isla en 2018, cuando Raúl Castro decidió apartarse y a su hijo lo apartaron. Pero ahora, dos años después de esa rápida y sorpresiva aparición, en Cuba se rumora que ha vuelto.

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